Au fond, savez-vous, nous aurons toujours deux France : celle rutilante du Jour et celle obscure de la Nuit. Mais la France reste un livre infini où chacun de nous peut écrire une page, avec l’encre de ses racines.  

Et je revois, éclatantes, fixées dans les yeux saisis de mon enfance, les pages d’histoire apprises dans ce livre du Cours Moyen 2, Histoire de France, auquel je me livrai : Vercingétorix, à la moustache invaincue mais vaincu par Jules César, et prostré, bouclier à terre ; Clovis, l’assimilé, le barbare baptisé par Saint Rémi, une image de piété. Et le vase brisé de Soissons, puis le crâne fendu du soldat imprudent ! J’entends encore le sourd vacarme des grandes invasions germaines, avec l’heureux effet du futur prononcer des mots : l’amuïssement. Et Charlemagne qui eût, chantait-on, une idée folle ! Et le fameux pro deo amur (pour l’amour de Dieu), le dire roman, qui ouvre les Serments de Strasbourg, paroles de fidélité et acte natal de la langue française. Mais nul n’explique sa relation à une langue. Dussé-je le redire, depuis toujours, j’ai su apprécier la langue française et aimé l’écrire. La beauté galbée de ses mots, les sonorités mélodieuses de ses treize sons vocaliques de base et la solidité de ses structures seront toujours pour moi un bonheur ! Qui m’empêchera de creuser le sens oublié des mots ? Car, à bien l’entendre, cette langue incline à la joie intérieure et ouvre le champ d’une communauté de destin. Oui, le français de bon usage est la gastronomie de l’esprit éduqué. Toute parole y est significative d’une intensité de sens.   

J’ai tant aimé et chanté la rose du matin, la mignonne de Ronsard qui m’apprît à composer les cantiques de tendresse. Et le large tableau de Roland, image forte d’émotion d’un héros allongé soufflant, et soufflant désespérément dans le cor, poussant l’appel à l’aide qui ne vient pas. J’entendrai toujours, en paroles intérieures, les belles mélodies de mes troubadours préférés, Jaufré Rudel, chantre de l’amour de loin, le père de la Sodade française, et Bernard de Ventadour, parolier du chemin lointain, pris et épris d’Aliénor, deux ancêtres de la Sodade qui tresse poétiquement amour de loin sur chemin lointain. Et les mots terribles de Blanche de Castille à son fils, le roi socialisant et très chrétien, (Louis IX) Saint-Louis, sur la gravité absolue du péché, qui tant m’impressionnèrent et dont je garde encore forte mémoire : je préfère te voir mourir plutôt que commettre un péché mortel.  

Et les Souvenirs souriants qui me font encore rire, je me souviendrai, avec un joy (une joie) toujours recommencé, de toutes mes gaîtés d’écolier au spectacle madré de Guignol rouant de coups rudes le gendarme, lors des après-midi de classe primaire. Et le cirque Bouglione : fauves domptés et clown ! Mais comment peut-il, un adolescent, oublier ses deux premiers 45 tours, sur la joie et la peine : Les Comédiens d’Aznavour, qui m’ouvrirent à l’animation de quartier, et Le pénitencier de Johnny, sans doute le plus beau texte jamais écrit sur les risques d’incarcération de toute jeunesse incomprise ? Une fois l’an, Tino Rossi me renvoie aux Noël de mon enfance.

Que me souvient-il aussi de mes preux chevaliers Bayard, à Fornoue, puis sans peur et sans reproche, seul, lance tendue sur le pont de Carigliano (annonçant Bonaparte sur le pont d’Arcole), et Du Guesclin, l’infatigable soldat de sa patrie, à l’ombre desquels j’ai grandi et dont les peintures et le récit des hauts faits d’armes et de vaillance m’initièrent au courage individuel ; et je médite le lourd siège de Pavie, qui vira au désastre, par l’entêtement d’un seul, fut-il roi. Mais encore notre Henri IV, le réunificateur de sa patrie, et la lame ensanglantée de Ravaillac ! Je garde près de moi les nocturnes d’épouvantes de la Saint-Barthélemy, au nom d’une appartenance, qui me firent tolérant. Souvent, me reviennent la trahison de Compiègne et le bûcher de Rouen. Mais encore les alarmantes famines sous la Fronde parlementaire et princière, préfigurant la Commune. Je relirai toujours, depuis les plus belles hauteurs grecques, les pages allumées des Lumières sur la raison naturelle, le bonheur, la liberté, ces trois titres du Ciel (Mably). Sans l’oubli des sombres pages du Code Noir : un calvaire (Sala-Molins). Et l’éclat d’or de 89, ce magnifique lever de soleil (Hegel). Et les joies diurnes des canons de Valmy, avec la charge légère et combien enthousiaste de Kellermann portant la République naissante au bout de l’épée. J’ai appris avec patience ce qu’en dit Jaurès. Et 1848 ! Et les théories ethnicistes de Joseph Arthur de Gobineau, avec leurs processions inégalitaires. Ô Sedan et 14 ! Puis, la lourde débâcle de 39 avec les déshonorants contingents de Juifs livrés aux chars d’Anubis (J. D’Hondt). Et ce que Résister signifie, par devers tout. Et la part qu’y a pris le « principe mélanien ».

Je suis né en France lointaine, au Sud, et pour me refaire des fatigues, j’ai souvent dormi avec mes songes dorés aux pieds des tableaux d’automne aux linceuls de feuilles mortes. Et la Bretagne (Pointe du groin) reste mon autel de gratitude, l’autre nom du Repos selon Hölderlin.  

La France qui a choisi ma jeunesse, c’est celle que chante Jean Ferrat avec ses collines de l’Ardèche reposantes de beauté et où les fins rayons d’or, semblables à des baies, tombent mûres, rebondissent et s’endorment sur les verts feuillages ; c’est celle égalitaire de Camille Desmoulins, juste de Saint-Just, et non pas la France discriminante de Barnave ; cette France qui m’a choisi et que je chérie comme on aime d’éternité sa fiancée, c’est celle de Léger Félicité Sonthonax et de Toussaint Louverture, non pas celle de Rochambeau ; la France qui lors de l’Expédition d’Égypte était celle de Kléber et non de Bonaparte, et qui en Bosnie était celle de Morillon et non celle de Poncet en Côte d’Ivoire.

J’ai donné à la France trois gemmes bruts : un onyx,  une émeraude et un saphir ; des diamants que, dans le travail familial, Elvire et moi avons polis : promesses françaises !

La France que j’ai choisie sera toujours celle éternelle de l’abbé Grégoire qui, d’elle-même, ne cesse de tendre vers la République universelle. C’est la France de Félix Eboué, gouverneur noir donnant à la Résistance son premier territoire libéré, le Tchad, et qui dort d’un sommeil mérité au Panthéon, quand le gouverneur général Boisson refusait Dakar à Charles de Gaulle sur le point d’y débarquer ; comment oublier Jean Moulin, oui, l’écharpe fière, le front sûr et le chapeau symbole qui protège la force du regard patriotique ; la France juste, belle et forte, c’est bien celle de Gaston Monnerville et du coruscant Aimé Césaire.

Et la France des hautes pensées et du cogito fondateur : Pascal, Descartes, Montesquieu, Montaigne, Cousin, Alain, Bergson, Levinas, Senghor, Damas, Camus, et tant d’autres encore !

La France, bucolique à la manière de Virgile, qui a fixé la paix de ma maturité comme on rive au sol une vie pour qu’elle croisse semblable à un olivier tout en olives, c’est celle amoureuse extravertie des droits de l’homme qui voit dans l’ensemble des « concitoyens-étrangers », non pas une hostilité recherchée mais une fraternité annoncée, dont la Ban-Lieue est la terre et le ciel de toutes les promesses.  

La France, notre valeur commune. Je résiderai toujours, avec un bonheur large comme le firmament, entre la France qui a fixé les yeux saisis de mon enfance et celle qui m’a choisi. Cette France-là est celle qui le mieux sait entendre ce que Sodade (Souvenir) veut dire, et elle doit être honorée de gratitude.   

En vérité, voyez-vous, être Français, c’est pressentir la France et aimer séjourner parmi ses hautes Images. Car la France, songe de toutes mes espérances, est un livre infini ! Et chacun de vous peut y écrire une page, avec l’encre de ses racines.

Pierre Franklin Tavares

Ces trois jours ont été scandés par d'incessants rendez-vous. De mille parts, je ne cesse d'être sollicité. Et tu sais ce que sont les contraintes des campagnes électorales. Il faut donner beaucoup de soi. Au demeurant, comment pourrait-il en être autrement ? Je n'ai donc pas pu immédiatement te répondre. Il conviendrait de se revoir demain, dans l'après-midi, éventuellement. Nos échanges restent instructifs.

Tu m'interroges à propos de la mort de Gilbert Bonnemaison. Et tu m'interpelles en ces termes : « Sur ton blog, il n'y a pas un article sur le décès de l'ancien maire d'Épinay, M. Bonnemaison, est-ce une erreur ou un oubli volontaire ? Les militants de gauche qui ont gardé un bon souvenir de lui souhaiteraient lire un hommage rendu à son égard par quelqu'un comme [toi qui était] si proche de lui à un certain moment de la gestion de cette commune. Qu'en penses-tu et dis-tu ? »

Vois-tu, cher ami, je crois que les sentiments, plus que tout autre état affectif complexe, doivent être et rester vrais. Et je m'adresse ici au neurophysiologiste que tu es. Car tu sais ce que vaut la précipitation des déclarations des "déclarants". Bien souvent, hélas, ce ne sont pas des sentiments vrais mais bien plutôt des attitudes convenues, avec un semblant d'air affecté. Or, "Ce que j'aime, dit Hölderlin, c'est une causerie où l'on dit ce que le coeur ressent".

Sous ce rapport, le 24 septembre dernier, invité à prononcer une conférence publique à Abidjan (Côte d'Ivoire), j'ai précisé ce qu'est en vérité une causerie. Si le ciel me l'accorde, il me sera donné de faire des causeries sur Gilbert. Et je crois être l'un de ceux qui le mieux parlera de lui. Comme Docteur en neurophysiologie, tu as une parfaite connaissance des mécanismes physiologiques de la mémoire. Mais vois-tu, et j'ouvre là un débat entre nous, je pense le Souvenir bien au-dessus de la Mémoire. Je suis un soldat du Souvenir.

En effet, j'ai été proche de Gilbert, je puis même dire très proche de Gilbert Bonnemaison, « à un moment donné », pour reprendre ton mot. L'estime était réciproque. Et je m'en souviendrai toujours ! Cet homme ne fut pas peu sur terre. Et il viendra le temps où l'on se disputera son souvenir. Qui donc parmi nous saura dire ses qualités ? C’était une sorte de Socrate des temps modernes. Et la comparaison n'est pas gratuite. En effet, il en avait la corpulence, la capacité au combat, la pédagogie et nul ne sait comment il s'est instruit d'idées géniales.

En vérité, ma démission du Parti Socialiste (1995), contre laquelle il s'était fortement opposée, nous avait quelque peu éloigné. Mais, relisant son dernier interview de juillet dernier et intitulé « Je ne regrette rien » (un lien existe sur mon blog), qui vaut comme un réel Testament politique, j'y ai décelé comme l'amorce subtil d'une sorte de rapprochement, un ultime clin d’œil. Je l'ai suggéré dans ma récente Lettre ouverte à Serge Méry. 

C'est sa lourde défaite de 93 qui nous a liés. Et, vois-tu, cher ami, je n'ai pas éprouvé le besoin de déclarations immédiates, simplement parce que, sur mon blog, l'un de mes premiers articles paru (novembre 2007) s'intitule à dessein : " Prévention, répression et solidarité", dans lequel je lui rends un hommage appuyé de son vivant (je dis bien de son vivant) et où j'affirme, sans détours, la justesse de son point de vue sur la Sécurité.

N'est-il pas tout de même étonnant voire choquant que ceux qui ont jeté aux orties ses idées (doctrine et pratiques) soient précisément ceux-là mêmes qui se précipitent aujourd'hui pour lui rendre grand hommage ? Sigmund Freud a largement étudié ces mécanismes. Relis donc mon dernier support : "Un nouveau Service Jeunesse à Épinay sur Seine". Tu y verras ce que je dis de lui. Alors, vois-tu Eugène, je célèbre le vivant et pas le mort ! Et je puis te dire, comme je le déclare à tous les Spinassien(ne)s depuis le début de cette magnifique campagne (et je crois être le seul), je relancerais ses idées, sur des bases nouvelles, si je suis élu maire de cette Ville.

En tout état de cause, j'apprécie ta démarche visant à me questionner. Les philosophes aiment à débattre. Aussi voudrais-je à mon tour livrer une question à ta méditation : pourquoi la France a-t-elle oublié Gilbert Bonnemaison ? Qu'en penses-tu et dis-tu ?

Dans l'attente de ta réponse,

Je te prie de croire, cher Eugène, en notre large amitié ; récente en effet, mais large à l’égal d’un bras de mer. 

Pierre Franklin Tavares